Муза

Мы в гостях. Сижу на диване. Девочка, по имени Муза, показывает мне свои книги.
Показывая книги, она вдруг спрашивает меня:
- Вы хотите быть моим женихом?
- Да, - тихо отвечаю я. - Только я меньше вас ростом. Не знаю, могут ли быть такие женихи.
Мы подходим к трюмо, чтоб увидеть разницу в нашем росте.
Мы ровесники. Нам по одиннадцати лет и три месяца. Но Муза выше меня почти на полголовы.
- Это ничего, - говорит она. - Бывают женихи совершенно маленького роста и даже горбатые. Главное, чтоб они были сильные. Давайте поборемся. И я уверена, что вы сильней меня.
Мы начинаем бороться. Муза сильней меня. С ловкостью кошки я ускользаю от поражения. И мы снова боремся. Падаем на ковер. И некоторое время лежим, ошеломленные чем-то непонятным.
Потом Муза говорит:
- Да, я сильнее вас. Но это ничего. Среди женихов бывают слабенькие и даже больные. Главное, чтоб они были умные. Сколько у вас пятерок в первой четверти?
Боже мой, какой неудачный вопрос! Если мерить ум на отметки, тогда дела мои совсем плохи. Три двойки. Остальные - тройки.
- Ну, ничего, - говорит Муза. - Вы в дальнейшем поумнеете. Наверно, бывают такие женихи, у которых по четыре двойки и больше.
- Не знаю, - говорю я, - вряд ли. Взявшись под руку, мы ходим по гостиной. Взрослые зовут нас в столовую, чай пить.
Обняв меня за шею, Муза целует меня в щеку.
- Зачем вы это сделали? - говорю я, ужасаясь ее поступку.
- Поцелуи скрепляют договор! - говорит она. - Теперь мы жених и невеста.
Мы идем в столовую.

Я не виноват

Сидим за столом и кушаем блины. Вдруг отец берет мою тарелку и начинает кушать мои блины. Я реву.
Отец в очках. У него серьезный вид. Борода. Тем не менее он смеется. Он говорит:
- Видите, какой он жадный. Ему для отца жаль одного блина. Я говорю:
- Один блин, пожалуйста, кушай. Я думал, что ты все скушаешь. Приносят суп. Я говорю:
- Папа, хочешь мой суп?
Папа говорит:
- Нет, я подожду, когда принесут сладкое. Вот если ты мне сладкое уступишь, тогда ты действительно добрый мальчик.
Думая, что на сладкое клюквенный кисель с молоком, я говорю:
- Пожалуйста. Можешь кушать мое сладкое.
Вдруг приносят крем, к которому я неравнодушен. Пододвинув к отцу мое блюдце с кремом, я говорю:
- Пожалуйста, кушай, если ты такой жадный.
Отец хмурится и уходит из-за стола.
Мать говорит:
- Пойди к отцу, проси прошения. Я говорю:
- Я не пойду. Я не виноват.
Я выхожу из-за стола, не дотронувшись до сладкого.
Вечером, когда я лежу в кровати, подходит отец. У него в руках мое блюдце с кремом.
Отец говорит:
- Ну, что ж ты не съел свой крем? Я говорю:
- Папа, давай съедим пополам. Что нам из-за этого ссориться?
Отец целует меня и кормит с ложечки кремом.

Михаил Зощенко

01.11.1999